Os dias são outonos: choram...choram... Há crisântemos roxos que descoram... Há murmúrios dolentes de segredos... Invoco o nosso sonho! Estendo os braços! E ele é, o meu amor, pelos espaços, Fumo leve que foge entre os meus dedos!

-Florbela Espanca-

sábado, 15 de março de 2014

Bilhete à um serial killer




Sabe que parte sua comerei?
O interior das coxas.
Eu preparo as facas,
deparo-me com meu doce sangue,
se estivesse aqui já degustaria
as pontas dos meus dedos,
o corte ficou bom, mas ainda não o vejo.

Esta noite, no meu formol, e eu prometo,
suas sobrancelhas permanecerão como um casal de peixes negros,
O meu troféu.      


                                                                                                                                             p/ P. Antunes 

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